Отправлено: 30.05.05 16:35. Заголовок: Психушка

Это психиатрическая лечебница. Здесь можно излагать любые отклонения от нормы. Леталки, подметалки, кошмары и волшебные приключения. Свои "особенные" путешествия во времени и пространстве. В общем все, что продиктует АВТОР.
Идея созрела на благодатной почве Юлиной "Матрешечки". С чем её и поздравляем!

 Отправлено: 02.07.05 18:05. Заголовок: Re:

Он мечтал стать художником. И стал им.

В коммуналке, комнату в которой он занимал, стояло старое пианино. Художник не умел на нем играть, а выбросить было жалко. Ведь оно придавало его убогому жилищу некоторую богемность, как любил выражался сам художник.
Однажды ночью ему приснился сон о том, что вместо картин он рисует ноты. В холодном поту проснулся Художник среди ночи. Но выбросить сон из головы он уже не мог. Налил стакан водки, и залпом выпив его, принялся рисовать. Рисовать ноты. Что это такое и как они выглядят он представлял лишь примерно. Но разве это может остановить настоящего художника. И он начал рисовать ноты. Именно так как он их представлял. Они были похожи то на птиц, взмывающих над небоскребами, то на нелепые загогулины, часто рождающиеся из под руки ребенка, то на убегающую вдаль дорогу. То, что его рисунки мало напоминали ноты, его нисколько не останавливало. Так прошло несколько месяцев. А он все рисовал и рисовал.
Когда он засыпал, ему снилось, что ноты поют ему о том, что он никогда в жизни не видел. О замках и прекрасных лесах, стройных кареглазых девушках и реках водки, которую сколько ни пей, все равно не выпьешь.
Но как-то раз он сел на стул и понял, что больше не может рисовать. Его руки тряслись, а на глаза наворачивались слезы, а он не мог понять почему. И тогда, взяв опасную бритву, он полоснул по нотам. Появился глубокий разрез, а от туда хлынула кровь. Они были живыми. Он схватил их и прижал к груди. Его рубашка тоже окрасилась в красный цвет крови. Он плакал. От его слез, края страниц наполнились слезами, и ноты вместе с художником заплакали. Он ненавидел себя и весь мир и от этого плакал, а они любили его. Любили так, как только могут любить дети, рожденные в муках. Они рыдали его слезами, но не о себе. Они скорбели о нем.
Его длинные узловатые пальцы все сильнее и сильнее сжимали страницы. Со стороны могло показаться, что он хочет слиться с ними в последней агонии.
Их жизнь прекратилась. Больше они ничего не могли ему рассказать.
Он бережно положил ноты на стол. От них осталась лишь окровавленная бумага. Больше ничего невозможно было разобрать. Потом ему показалось недостаточным, что Они лежат на столе и перенес их на пианино. С тех пор оно стало их могилой. Художник достал бутылку водки и запил. Он хотел забыть все время, что было потрачено на ноты. Он безумно жалел о содеянном, но возвратить что либо было уже невозможно. И от этого ему становилось еще хуже.
Так прошло некоторое время. Но однажды, одним мартовским днем, он услышал чириканье воробьев за окном. Это было именно то, что нужно. Теперь все будет по-другому, сказал сам себе Художник, выйдя на балкон. Закурив сигарету, он посмотрел на небо. По весеннему синее, оно улыбалось ему, а он улыбался небу. Выбросив сигарету на улицу, Художник вернулся к тоскующему мольберту. Взяв кисть и приготовив краски, Он начал. Из под его руки выходила на бумагу тоска и запои, улыбающееся небо и галдящие за окном воробьи.
Так произошло второе рождение Художника.

 Отправлено: 02.07.05 22:46. Заголовок: Re:

Сижу, верчу в руках календарь.
Маленький, блестящий,
но совершенно не интересный.
Открывается дверь, входит тишина.
Такая тихая и загадочная,
что не хочется думать от восхищения.
Присмотрелась повнимательнее,
а это и не тишина вовсе.
Это маятник раскачивается
и пилит напильником время.
Время окончания праздника.
А праздник об окончании не думает.
Он внимательно читает объявления
о том, что продается и покупается
и почем нынче красивые девушки
в расписных сарафанах и кокошниках.
Напильник с грохотом падает,
разбивает вдребезги зеркало
и атмосферу всеобщего праздника.
Оставляя в недоумении маятник,
дверь, скрипя зубами, захлопывается
и уходит в неизвестном направлении.
Я чувствую чье-то дыхание.
Это рядом тишина сидит ссутулившись.
Такая тихая и загадочная,
что хочется рыдать от ужаса.
И время пилить напильником.
И гвоздями к стене приколачивать.
Во имя кричащего будущего
с нескончаемым, ликующим праздником.

 Отправлено: 25.07.05 10:17. Заголовок: Re:

Она искала свободу. Читая книжки, она представляла себя на месте героини, обретающей в конце желанное. Она искала ее в бокалах с вином и ресторанах с мужчинами. Пыталась поймать ее за хвост наркотиками. Но развязка всегда была одинакова. Считая обертки от съеденных конфет и запивая свою горечь сладким шампанским, она упивалась пьяными мечтами о свободе. Часами бродя по магазинам, она пыталась купить себе то, о чем так страстно желала. Она грезила свободой с тех пор, как себя помнила. Предаваясь утехам любви, она ждала счастливый миг освобождения.
Часы проходили незаметно для нее. Они тонули в туманных, прокуренных комнатах ее большой квартиры. Звонков по телефону с приглашениями становилось все меньше, реже стали заскакивать приятельницы, мужчины, раньше часто навещавшие ее, забыли о ней.
Она еще больше стала ненавидеть окружающий мир. Ведь он предал ее. Обещал подарить свободу, а так легко обманул.
Шторы, ранее никогда не закрывавшиеся, теперь плотно зашторены. В квартире стоит полумрак. А ее щуплая сутулая фигура все реже появляется у пианино. Пустота!
Наша свобода заключена в нас. Только мы в праве ей распоряжаться. Только мы сами можем заточить себя в клетку, от которой сами же теряем ключи. Будь! и не забывай, что ты всегда свободен.

 Отправлено: 05.08.05 22:37. Заголовок: Re:

Правильное расположение окон не приносит удовольствия при парковке в неустановленных местах.
А мягкий свет эскалатора холодит душу робкому дуновению ветерка.
И совершенно не важно: сколько прошло лет с тех пор, как закипел нарисованный на стене чайник.
Его волшебные глаза покрыты позолотой, а воротник так настойчиво стучит в ставни.
И скользящее самолюбие грешит на перекрестках, запихивая сдачу в подворотни.
Зовет лукавыми взмахами уходящий поезд и уводит заколдованный лес в бездонную пропасть снов.
Робкими пальцами приоткрой суету. Она ответит. Она оспорит. Она сметет. Она прикажет молчать.
И нет конца мерзкому скрежету ключа в ловушке времени. Она живая. И ждет. И уводит в сторону.
Но ты не бойся. Её вишнеый пирог пригорит. Он будет сладок, но его вина в его заблуждениях.
Он верит в добродетель. И безоблачные потолки сулят ему полные карманы лунного света.
Закроешь глаза - и ты снова у входа. И нет билетов.
И привратник мерно постукивает уходящим в никуда ветром.
А ветер и не собирается уходить. Ветер здесь. Он с тобой. И ты его знаешь.
Шепчет глупости и смеется. И с ним хорошо. Вот так.

 Отправлено: 06.08.05 09:04. Заголовок: Re:

Анемия немеет от удивления своей слабостью к колокольчикам и василькам.
Она гуляет по больницам и веселит орган. Тот свистит паровозным гудком и отправляет состав на запасный путь в никуда.
Состав отправляется по вечернему пляжу навстречу голубому рассвету.
За ним велосипед весело перекликается с ласточками и жабами у болотца с камышами и кукушками. Птенцы сбиваются в стаи, расплываются туманом по росе, собирая последние капли на снегу.
Рассвет темнеет голубизной и поднимает солнце на небывалую высоту. Облака раскрашивают рояль во все оттенки серого и фиолетового, раскланиваясь с прохожими и похожими.
Синело... Пыхтело... Смеялось...старичок-боровичок вышел на полянку собрать последнюю землянику... Стрекот кузнечиков вливался в шмелиный зной

 Отправлено: 06.08.05 11:16. Заголовок: Re:

Солнце жадно облизывает беззащитный город. Город вопит, отбивается проводами и колесами.
Поет громкие песни в свое оправдание и мажет липкими стихами пролеты мостов.
Но ему не уйти. Горячее дыхание настигнет его и пригвоздит тонкими иглами к вечности.
И не скроет он мелкие морщинки на лицах пристыженных домов. И не прикроет веером тусклый взгляд.
Только слезы дождя вдохнут желание в его истерзанное сердце. Но нет дождя и нет желания.
Есть только зной. И отвратительный хруст жующего солнца. И город сдан. И город принят.
И он всего лишь бутерброд на утреннем столе золотого царя. И будет съеден. И будет забыт.

 Отправлено: 08.08.05 09:50. Заголовок: Re:

Как приятно ощущать себя большим железным ведром, держащим в руках красивые лыжные палки!

 Отправлено: 09.08.05 22:18. Заголовок: Re:

открываю ящик, а там квартира. лежит такая и спрашивает невинно - чего ты раньше-то не заходила сюда, не заглядывала? я ей - ты чего, с ума сошла сидеть здесь и ни гу-гу?! я тебя обыскалась!!! а-а-а! а она так странно на меня посмотрела и говорит тихонечко - а как бы я к тебе в руки-то пошла бы, если ты мимо и мимо...только вопила на каждом перекрестке - жить мне негде...лежу вот..давно...покричала...никто не отозвался.. теперь хватит сидеть взаперти. теперь я в перти сидеть буду! квартира я тебе или кто? а я рот открыла и говорю уже себе - да-а-а-а-а-а уж...чего только не бывает под этой луной! и солнцем.

 Отправлено: 16.08.05 00:14. Заголовок: Re:

сижу, пыхчу чёрными баранками. светит ветродуй в окно,чтоб значить бородавками шею согреть, а то пилюли вгости уныряли. ещёбы жаба помелом грыжу розовому зайцу утопила. и раступила гуляйка по ветру фигаю с дивити этажный сарай вывадков попугайчиковых.штоб значица травка беленела врачики подныривали и голубелибы поля молодухи без башенной.

 Отправлено: 02.09.05 10:33. Заголовок: Re:

Оно было зеркальцем. Его хозяйкой была девочка. Ах, вздыхало зеркальце, когда каштановые кудри юной хозяйки касались его ободка. В нем так чудесно отражались ее карие глаза и круглое личико, обрамленное копной каштановых волос. Девочка любила его еще и потому, что была еще маленькая и не доставала до большого зеркала в гостиной. А когда отец ставил ее на стул посмотреть на себя в полный рост, она чувствовала себя потерянной и ужасно маленькой и хотела побыстрей вырасти.
Прошло время. Зеркальце постарело и потрескалось, однако оно оставалось по-прежнему любимым своей хозяйкой. Она реже, но с прежней любовью смотрелась в него. Зеркальце скучало и плакало по ночам, от чего еще больше трескалось его серебряное покрытие. Но один день, зеркальце не забудет никогда. Это был день свадьбы теперь уже двадцатилетней барышни, которая еще не так давно была юной крошкой, любившей смотреться в маленькое зеркальце. Как же хороша моя хозяйка, думало зеркальце, отражая то прическу, то ленивый изгиб шелкового платья. Девушка нервничала из-за предстоящего события и нечаянно выронила из рук свое любимое зеркало. Осколки смели, но несколько упало в щель между досками пола. Они продолжали слышать множество шагов и видеть поблескивание дневной лампы сквозь щели в полу. Но вот все смолкло. Проходили дни, но в комнату никто не заходил. Лишь изредка служанка наведывалась, чтобы смести пыль. От ее шагов на осколки падала пыль, и они тускнели. Они уже забыли, кто они и кем являлись раньше, как однажды они услышали детский смех и топот. Комната вновь наполнилась детскими голосами.
Это были дети той девушки, которая жила в этой комнате. Мальчик и девочка.
Как-то мальчик увидел что-то блестящее внизу под досками. Исхитрившись, он достал осколки. Смахнув с них пыль, он начал пускать солнечные зайчики на стену, а затем и во двор, где гуляла его сестра. И осколки, некогда бывшие любимым зеркалом, вновь почувствовали теплоте детских рук.

 Отправлено: 16.05.06 17:01. Заголовок: Re:

Skripka
Скрипочка! Это удивительно!!
Когда-то... я сочинила очень похожий рассказ в стиле Андерсена (похожий по настроению), только про часы.
Там тоже была девочка и настенные часы в комнате. Она росла, а часы переживали за нее и тикали то быстрее, то медленнее... тоже вышла замуж (часы не разбили, а отправили на чердак), тоже дети... Они нашли часы на чердаке, как у тебя осколок в полу...
Спасибо за настроение и милое воспоминание

 Отправлено: 16.05.06 10:43. Заголовок: Re:

Что, забыли совсем эту тему, да? Скрипки на вас не хватало!

 Отправлено: 16.05.06 10:44. Заголовок: Re:

Взгляд. Он обволакивает, дарит теплоту и нежность. От него внутри распускается бутон эмоций. Тонкость поворотов головы еще больше подчеркивает глубину взгляда. Кажется, будто тонешь и течение несет тебя все дальше и дальше от собственного разума. Совсем не хочется расставаться. Хочется быть там, в этом взгляде. Постоянно чувствовать его. Но эскалатор заканчивается и приливная волна чувств отступает в глубины подсознания.

 Отправлено: 16.05.06 14:21. Заголовок: Re:

Ван Мен. Рассказ "У врача"


Жена, дети и внуки Лао Вана заболели гриппом. Поскольку Лао Ван имел лучшее в семье, бесплатное медицинское обслуживание, то обратились к нему с просьбой достать лекарство.

Лао Ван в последнее время тоже чувствовал себя неважно. Он пошел в больницу и, частично приврав, описал свои симптомы гриппа. Ему прописали лекарства, он их купил и принес домой.

Дома и старые, и малые стали принимать это лекарство. Тогда Лао Ван подумал: «Но это же мои лекарства, поэтому, хочешь не хочешь, мне их тоже надо попробовать».

Лао Ван принял лекарства, как велел врач, выпил кипятка и лег на кровать отдыхать. И тут он обнаружил, что в самом деле заболел.

 Отправлено: 16.05.06 17:21. Заголовок: Re:

Я предлагаю эту тему продолжить и писать сюда свои рассказы в дальнейшем!

 Отправлено: 17.05.06 11:19. Заголовок: Re:

Skripka

то есть ты хочешь сказать, что тут можно писать самые САМЫЕ!!!!! бредовые мысли?????

 Отправлено: 17.05.06 11:43. Заголовок: Re:

Аленка, название темы говорит само за себя!
Пиши!

 Отправлено: 18.05.06 10:30. Заголовок: Странно

Странно.
Но я мог видеть её целиком во времени, от выходящего окровавленного плода, до седой старушки под белым покрывалом со свечкой на груди,
и даже от носительницы созревшей яйцеклетки, до носителя удачливого матазоида, и даже от первых попыток бактерий слиться и стать организмом.
Странно
Но я мог её видеть насквозь, все органы вместе и раздельно, её мозг, пронизывающий всё щупальцами клеток, кровяные и лимфатические трубопроводы, силовые упражнения мышц, ... переваривающиеся кусочки чужих тканей.
Странно так видеть, странно так жить...

Играть на компе можно, если видишь ТОЛЬКО ЭКРАН... и способен не видеть всё остальное

 Отправлено: 18.05.06 10:53. Заголовок: Re:

И было только озеро, озеро, наполненное кровью... Тянущиеся првода-вены, словно трубопровод перегоняют кровь туда-сюда. Только мерцающие деревянно-промозглые мысли делятся и распускаются, словно горошины. И пыльный шелест страниц беспрепятственно проникает в тупики бестелесных сфер. Словно искра, зажженная спичкой лампочка, взмывает огоньком в темноте ночного асфальта. Даже сырой неоновый ветер не может помешать наслаждаться осенними лепестками снегопада.

 Отправлено: 18.05.06 19:04. Заголовок: Re:

скрипка....